E assim tudo foi feito.
Eu estou aqui por obra de alguém,
E com cada defeito,
Que todos têm também.
Arte é a palavra certa,
Tão longe da perfeição,
Mas a paixão de qualquer poeta
Que sonhe com imaginação.
Eu andei por ruas dispersas.
Tão escuras, tão negras,
Sem luz, sem pressas.
Amada luz, nem vejo pedras.
A mim me falta tanto para andar,
Pois nem a luz vejo perto.
Para o fundo estou a olhar,
Mas não sei se estou a olhar certo.
Procuro a minha musa escondida.
Procuro no lixo, procuro em tudo.
Pois ela é uma força temida
Por anjos que me querem ver mudo.
Sou mais que um artista
E menos que uma pessoa normal.
A minha fé é mista,
Porque estou aqui, estou mal.
Não julgo, não falo.
Se morro em ação,
Assim me calo
E assim se cala a minha criação.
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